Dans les ann\u00e9es cinquante, Salvador Dali orchestra une conf\u00e9rence \u00e0 Londres rev\u00eatu d’un scaphandre. L\u2019homme charg\u00e9 d’inspecter la combinaison lui demanda jusqu’\u00e0 quelle profondeur il avait l’intention de descendre. Avec son accent fleuri, le ma\u00eetre s’exclama : \u201cJusqu’\u00e0 l’inconscient !\u201d. D’un air d\u00e9termin\u00e9, l\u2019homme lui r\u00e9pondit : \u201cJ’ai bien peur que nous ne puissions aller si loin !\u201d Cinq minutes plus tard, Dali s’\u00e9touffait sous son casque. Il suffoque. Un parasite freudien, un cafard au trou du cul qui parle a d\u00e9chir\u00e9 son m\u00e9moscaphe et se tr\u00e9mousse entre ses jambes.<\/p>\n\n\n\n Googolplex.<\/em><\/p>\n\n\n\n James d\u00e9chire son m\u00e9moscaphe et \u00e9crase l’insecte verbeux qui lui a inocul\u00e9 son poison hallucinatoire.<\/p>\n\n\n\n Re-play<\/em>.<\/p>\n\n\n\n Il tr\u00e9buche dans le sable et aper\u00e7oit Jacqueline au volant d\u2019une Lincoln Continental, stationn\u00e9e entre deux dunes. Elle le regarde marcher \u00e0 travers la poussi\u00e8re qui recouvre le pare brise. \u201cJe t’en prie, retourne une fois au moins sur cette bouche d’a\u00e9ration !\u201d, pense James en se tournant tragiquement vers elle. \u201cTes cuisses, d\u00e9voil\u00e9es par l’instant, \u00e9taient comme recouvertes de givre, et ta culotte noire brillait comme un soleil \u00e9teint.\u201d Il reprend conscience dans son m\u00e9moscaphe, inond\u00e9 de sueur. Maintenant, James est entour\u00e9 d’eau. Son scaphandre est de plus en plus pesant. Il l\u00e8ve la t\u00eate et aper\u00e7oit la coque d’un navire. Il fait surface et grimpe p\u00e9niblement dans l’embarcation abandonn\u00e9e. L’eau est rouge et il entend au loin les battements sourds d’un c\u0153ur \u00e0 l’agonie. Il n’est qu’un corps \u00e9tranger dans l’art\u00e8re de pierre d’un g\u00e9ant noy\u00e9. L’\u00e9l\u00e9ment f\u00e9minin dans ses r\u00e9cits l\u2019obs\u00e9dait aussi. Il aurait peut-\u00eatre d\u00fb sortir de son chemin pour cr\u00e9er une relation amoureuse. Mais maintenant tout cela n\u2019a plus d\u2019importance. Le scaphandre l’emp\u00eache de s’\u00e9tendre confortablement. Il se dit qu’il n’en a plus besoin maintenant qu’il est l\u00e0 o\u00f9 il doit \u00eatre. Et puis il ne l’enl\u00e8ve pas vraiment<\/em> puisqu’il est \u00e0 l’int\u00e9rieur de sa t\u00eate ! Images enregistr\u00e9es.<\/em> Le scaphandre est vide Les samples utilis\u00e9s sont extraits de Crash, The Atrocity Exhibition, interviews et articles divers de J.G. Ballard et mix\u00e9s par DJ&B. Merci \u00e0 Kraftwerk, Paul Verhoven, Ridley Scott, William Burroughs, David Cronenberg, Don Delillo, Henry Miller, Charles Bignoux et Werner Heisenberg pour leur pr\u00e9cieuse contribution. Remerciements appuy\u00e9s \u00e0 Salvador Dali pour son scaphandre et \u00e0 Tanguy, Ernst et Chirico pour avoir bien voulu nous pr\u00eater leurs toiles. Texte publi\u00e9 en 2008 dans l\u2019ouvrage : Jacques Barb\u00e9ri<\/strong>
James a retrouv\u00e9 ce scaphandre dans l’arri\u00e8re-boutique d’un antiquaire de Cannes. Une errance apparemment sans but apr\u00e8s une s\u00e9ance de signature \u00e9prouvante dans une librairie de la croisette.
La derni\u00e8re probablement.
Don DeLillo a entam\u00e9 un lent processus de disparition en refusant d\u00e9sormais toute intervention publique qui ne serait pas la publication d’un livre et Henry Miller pensait qu’un \u00e9crivain n’avait nulle volont\u00e9 d’\u00e9crire mais celle de faire du monde le lieu o\u00f9 il puisse vivre en paix ses imaginations.
Heisenberg a lanc\u00e9 l’id\u00e9e qu’on ne pouvait conna\u00eetre \u00e0 la fois la vitesse et la position d’une particule.
Mais la vitesse n’est qu’un leurre.
Le monde est immobile, depuis toujours.
Une voiture fonce sur l’autoroute – fahr fahr fahr an die autobahn<\/em> – mais son conducteur est assis dans l’habitacle, r\u00eaveur.
Et lorsque le choc a lieu, c’est un simple \u00e9v\u00e9nement de salon. Une fulgurance cathodique qui foudroie un t\u00e9l\u00e9spectateur sangl\u00e9 sur son canap\u00e9. Un \u00eatre humain p\u00e9trifi\u00e9 pour l’\u00e9ternit\u00e9 dans le r\u00e9seau des poignards de chrome et du verre givr\u00e9.
Larv\u00e9 dans le scaphandre de Salvador Dali, James pense que l’\u00e9crivain doit s’exiler d\u00e9finitivement au plus profond de ses paysages int\u00e9rieurs.
Il conna\u00eet d\u00e9j\u00e0 sa position ultime, celle o\u00f9 il pourra s’int\u00e9grer \u00e0 la marine cristallis\u00e9e de la plage terminale. Ses derni\u00e8res gouttes de m\u00e9moire se seront \u00e9vapor\u00e9es et, allong\u00e9 sur le sable, il fixera une roue de v\u00e9lo rouill\u00e9e en essayant d’extrapoler l’essence fondamentale de leurs liens r\u00e9ciproques.
Le m\u00e9moscaphe est pesant. Il lui rappelle les combinaisons spatiales du Nostromo. James revoit aussit\u00f4t le profil \u00e9maci\u00e9 de Sigourney Weaver, rev\u00eatue d’une minuscule culotte p\u00e2le de laquelle aucun poil ne d\u00e9passe. Elle vient de prendre conscience de la pr\u00e9sence du monstre dans l’habitacle de la navette. Nich\u00e9 dans la p\u00e9nombre, il se tortille comme une larve et g\u00e9mit faiblement devant cette jeune fille qui suinte la terreur et le d\u00e9sir. Ses organes g\u00e9nitaux, perdus quelque part sous la carrosserie lustr\u00e9e de sa peau d’hybride parfait, crachent une laiteuse semence \u00e0 l’int\u00e9rieur de ses visc\u00e8res. Une bave bulleuse d\u00e9gouline le long des cr\u00e9nelures lustr\u00e9es de sa double m\u00e2choire t\u00e9lescopique. Il pourrait bondir et lui arracher la t\u00eate d’un simple claquement de gueule, mais il ne bouge pas. Il sait que t\u00f4t ou tard il la p\u00e9n\u00e9trera, l’a d\u00e9j\u00e0 p\u00e9n\u00e9tr\u00e9e dans l’inconscient collectif de ses cr\u00e9ateurs. Ripley le sait aussi. Tout comme cette femme \u00e0 l’instinct basique qui croise et d\u00e9croise ses jambes. Alice d\u00e9culott\u00e9e derri\u00e8re la vitre fragile des apparences. C\u00e9l\u00e9bration. G\u00e9om\u00e9trie parfaite de la perversit\u00e9. Cannibalisme estival. Mari\u00e9e d\u00e9shabill\u00e9e sur une plage de placenta poch\u00e9. Et Ripley se glisse lentement dans sa combinaison pour se prot\u00e9ger du baiser empoisonn\u00e9 de la B\u00eate. S\u2019infiltre dans le m\u00e9moscaphe de James en un tourbillon d’effluves zoophiliques.
James s\u2019immisce entre ses cuisses et entre en r\u00e9sonance avec les \u00e9manations des astronautes morts qui retrouvent leur identit\u00e9 dans les postures des jambes de centaines de starlettes, de milliers de pare-chocs emboutis, de millions de morts en s\u00e9rie des magazines \u00e0 sensation.
Il se dit que le sexe est devenu une action conceptuelle, et que seules les perversions nous permettent d’entrer vraiment en contact les uns avec les autres.
James mordille la culotte blanche, post\u00e9ris\u00e9e dans Crash Magazine, en songeant \u00e0 la sym\u00e9trie perdue de la blatosph\u00e8re, lorsque le ventre de Ripley \u00e9clate. La double m\u00e2choire t\u00e9lescopique de ses paysages int\u00e9rieurs lui perfore le cr\u00e2ne.
Zone-n\u00e9ant.<\/em><\/p>\n\n\n\n
Des carcasses de rats et de porcs tremblent dans l’air bouillant telles des \u00e9paves d’automobiles abandonn\u00e9es. Adoss\u00e9 \u00e0 la porti\u00e8re d’une Bentley d’occasion, John Kennedy, l’\u0153il gauche riv\u00e9 \u00e0 la lunette de son pistolet \u00e0 vapeur, transpire abondamment. Le visage d’Oswald \u00e9merge de la carcasse d’un porc. Jacqueline sort \u00e9l\u00e9gamment de l’automobile et tue Mark S. Goodman d’une balle en plein front. Il \u00e9tait pr\u00eat \u00e0 tirer sur Berverley Davis, cach\u00e9e derri\u00e8re une collinette de rats crev\u00e9s. Puis elle commence \u00e0 se d\u00e9shabiller. Au-del\u00e0 des dunes noires, la plage \u00e9tale ses moutonnements sablonneux. James imagine les corps bronz\u00e9s des touristes, les seins remodel\u00e9s par la chirurgie esth\u00e9tique, les brisures \u00e9rotiques des minuscules maillots de bain color\u00e9s, les fesses charnues mordant le tissu. Il a un d\u00e9but d’\u00e9rection. Jacqueline est pr\u00eate. Elle a rev\u00eatu une robe blanche et pos\u00e9 sur sa t\u00eate une perruque blonde. \u00c0 l\u2019instant m\u00eame o\u00f9 la soufflerie se met en marche, Kennedy ouvre la course avec son pistolet \u00e0 vapeur. Et James prend le d\u00e9part, en songeant \u00e0 la mort si douce de Marilyn Monroe. Il fait pendant les deux premiers tiers du parcours une excellente course, mais, \u00e0 la hauteur de la l\u00e9proserie, apr\u00e8s avoir essay\u00e9 de faire un croc-en-jambe \u00e0 un porc, il est disqualifi\u00e9 et abattu sur le champ.<\/p>\n\n\n\n
Les derniers paliers de d\u00e9compression sont apparemment les plus difficiles \u00e0 franchir.
Salvador Dali a tenu cinq minutes. Il a bien l\u2019intention de tenir plus.<\/p>\n\n\n\n
Sur un rocher \u00e0 fleur d’eau pleure une petite fille.
James la prend par la main et la conduit dans cette \u00e9cole d\u00e9vor\u00e9e par la jungle et \u00e0 moiti\u00e9 enlis\u00e9e dans le sable qu\u2019il a aper\u00e7u derri\u00e8re une dune.
James pense que l’\u00e9cole est une prison.
Mais le monde aussi est une prison et sa femme est morte.
Les enfants ont jou\u00e9 un r\u00f4le extr\u00eamement important dans sa vie. Le bruit des enfants qui jouaient dans la rue l’inqui\u00e9tait beaucoup. C’\u00e9tait plut\u00f4t<\/em> pr\u00e9occupant d’avoir des enfants dans la nature.<\/p>\n\n\n\n
Il coule de plus en plus vite dans le monde des eaux profondes aux pr\u00e9tentions pr\u00e9-ut\u00e9rines.
Mort Conceptuelle d\u2019un Mannequin Obsc\u00e8ne. Orbite Gauche et Tempe du Spectacle Sophistiqu\u00e9. Voyeur Miteux du Labyrinthe \u00e0 Images. Pose Inhabituelle des D\u00e9sastres Contrefaits. Demi-tour Interdit de l\u2019Autogeddon. G\u00e9om\u00e9trie de son Visage \u00e0 la Virilit\u00e9 Transpos\u00e9e. Voyages \u00e0 l\u2019Int\u00e9rieur de l\u2019Analyse Stochastique. Probl\u00e8mes Cosm\u00e9tiques de Crash Magazine. Zone d\u2019Impact d\u2019un Zoom de Soixante Minutes. Profil de L\u00e9sion Optima de l\u2019Orifice d\u2019une Femme non Identifi\u00e9e. C\u00e9l\u00e9bration des Corps Enchev\u00eatr\u00e9s. D\u00e9pression Thoracique d\u2019un Sourire Bris\u00e9.
\u00c0 quoi pensez-vous ?
Mais Kennedy n\u2019est-il pas d\u00e9j\u00e0 mort ?
Qu\u2019essaye-t-il au juste de vendre ?
Des questions, toujours des questions.
Fragmentation divisible \u00e0 l\u2019infini jusqu\u2019\u00e0 la lassitude de la plage.
Zone terminale.<\/em><\/p>\n\n\n\n
Il est allong\u00e9 sur la plage avec la roue de v\u00e9lo rouill\u00e9e. De temps en temps, il recouvre de sable l’un des rayons, en neutralisant ainsi la g\u00e9om\u00e9trie radiale. Il s’int\u00e9resse \u00e0 la jante. Dissimul\u00e9 derri\u00e8re la dune, le fant\u00f4me de sa femme l’observe en silence. Le bruit des enfants est une apocalypse silencieuse. Le ciel ne varie pas, l’air chaud fait frissonner les papiers gras sortis du sable. Il poursuit l’examen de la roue. Rien ne se produit.<\/p>\n\n\n\n
Tanguy : \u201cJours de lenteur.\u201d
Ernst : \u201cLe vol de la mari\u00e9e.\u201d
Chirico : \u201cLe r\u00eave du po\u00e8te\u201d<\/p>\n\n\n\n
La pi\u00e8ce est vide
Le monde est vide
Et le r\u00eaveur illimit\u00e9 est allong\u00e9 sur le sable.
<\/p>\n\n\n\n
\n\n\n\n
\u00a9JB&JB
<\/p>\n\n\n\n
J.G.Ballard, Hautes altitudes<\/em>, \u00e9ditions \u00e8re.
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https:\/\/www.noosfere.org\/livres\/auteur.asp?NumAuteur=1473<\/a>
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