{"id":10289,"date":"2026-04-03T04:06:34","date_gmt":"2026-04-03T02:06:34","guid":{"rendered":"https:\/\/editionsjou.net\/?p=10289"},"modified":"2026-04-03T04:06:34","modified_gmt":"2026-04-03T02:06:34","slug":"257-une-maison-sableuse-par-guillaume-gombert","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/revuetina.editionsjou.net\/?p=10289","title":{"rendered":"#257\/ Une maison sableuse, par Guillaume Gombert"},"content":{"rendered":"\n


C\u2019est une maison sableuse et pluvieuse tach\u00e9e de coulures anthracite. Un muret bas sans portillon ni gonds, pas termin\u00e9, pas besoin, entoure cette b\u00e2tisse des ann\u00e9es soixante-dix, perch\u00e9e sur un monticule anim\u00e9 de broussailles organis\u00e9es. C\u2019est vaguement vert. Les ouvertures sont lasur\u00e9es marron, les portes-fen\u00eatres sont constitu\u00e9es de petits carreaux. Malgr\u00e9 les rideaux, la lumi\u00e8re en d\u00e9fonce d\u00e9coupe des formes inertes \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur et laisse entrevoir l\u2019espace ind\u00e9fini \u00e0 l\u2019arri\u00e8re. Personne. Vide.
Pas d\u2019auto \u00e0 l\u2019ext\u00e9rieur, toutes sont rentr\u00e9es dans leurs garages.
C\u2019est par un temps sans soleil, sans pluie, sans humeur que j\u2019aborde ce rendez-vous. Il faut que je me gare mais o\u00f9 ? C\u2019est une cit\u00e9 pavillonnaire de bourg de campagne o\u00f9 les rues p\u00e2les se croisent pr\u00e9destin\u00e9es \u00e0 l\u2019oubli. Je n\u2019y reviendrai sans doute jamais, et d\u2019ailleurs comment se rappeler o\u00f9 se situe un carr\u00e9 blanc sur fond blanc ? O\u00f9 trouver un truc qui accueille ? Je monte sur un trottoir longeant un carr\u00e9 de terre ocre granuleuse et caillouteuse cl\u00f4tur\u00e9 par un mur d\u2019angle en parpaing sans enduit, moussu, transform\u00e9 par le temps, l\u2019eau et le soleil. Il ne semble pas avoir \u00e9t\u00e9 construit, plut\u00f4t sorti de terre, comme un os mis au jour apr\u00e8s une longue p\u00e9riode d\u2019enfouissement.

Je me gare.

C\u2019est s\u00fbr, il n\u2019y a personne. Je passe un portillon fant\u00f4me, je remonte l\u2019all\u00e9e en courbe o\u00f9 chaque broussaille m\u2019arr\u00eate, elles semblent fatigu\u00e9es. J\u2019arrive \u00e0 ce rectangle sombre, je sonne, je recule d\u2019un pas. Je me mobilise, je souris, les mains dans les poches, mon sac dans le dos, bandouli\u00e8re barrant l\u2019abdomen.
Tranquille.

La porte s\u2019ouvre, un monsieur petit et sans \u00e2ge est devant moi, il a les yeux imprim\u00e9s dans la masse de ses verres, une vieille doudoune et des chaussons. Son pantalon est tr\u00e8s large et court. Une t\u00eate, un cou, un sourire dans un coin du visage.

Bonjour, nous avons rendez-vous \u00e0 15 heures.
Bonjour, oui. Guillaume c\u2019est \u00e7a ?
Oui, c\u2019est bien moi.
Vous venez me r\u00e9parer.
Bah, vous n\u2019avez pas l\u2019air cass\u00e9.

Sa doudoune fait des petits sauts r\u00e9p\u00e9t\u00e9s, je n\u2019arrive pas \u00e0 situer la source de cette vibration, le pantalon bouge \u00e9galement, sa t\u00eate sur le c\u00f4t\u00e9 menace de tomber et le coin de son sourire rentre profond\u00e9ment dans son visage, aspir\u00e9 par un rire qui ne sort pas. Il m\u2019ouvre en grand, j\u2019entre.
Je passe devant et je m\u2019engage dans le couloir. Sur ma gauche j\u2019entrevois une pi\u00e8ce, un espace fig\u00e9 dans la p\u00e9nombre. Le salon. J\u2019arrive \u00e0 la cuisine, un cube. Le sol se d\u00e9tache du mobilier p\u00e9riph\u00e9rique \u00e0 contre-jour. Mes yeux sont aspir\u00e9s par la lumi\u00e8re franche venant de l\u2019ext\u00e9rieur qui s’ab\u00eeme sur le plateau marron fonc\u00e9 d\u2019une petite table entour\u00e9e de chaises. Un n\u00e9on ench\u00e2ss\u00e9 sous le retour d\u2019un placard d\u00e9pose sa lumi\u00e8re orange sur la table de cuisson \u00e0 ma droite. C\u2019est une cuisine \u00e9quip\u00e9e, de type rustique, lave-vaisselle, four, micro-onde, moul\u00e9, liss\u00e9, vernis usine, coll\u00e9, pratique, pas d\u2019entretien, juste un coup d\u2019\u00e9ponge. C\u2019est le centre de la maison.

Je me retourne pour lui demander o\u00f9 se situe le bo\u00eetier d\u2019arriv\u00e9e.

Face, le jour est de mon c\u00f4t\u00e9 cette fois et il fait appara\u00eetre l\u2019inattendue douceur, tout est \u00e0 port\u00e9e de main et de pied, les yeux se reposent, la table est accueillante, les mains se d\u00e9tachent, on peut laisser son regard transporter ses propres images loin \u00e0 travers la fen\u00eatre. Je pourrais passer des heures dans ces proportions id\u00e9ales du solitaire.
L\u2019Homme de Vitruve est devant moi, en chaussons et il a des yeux anaglyphes.

Dans le garage.
Let\u2019s allons, je vous suis.
C\u2019est de l\u2019anglais et du fran\u00e7ais ?
Oui.

Pareil, les vibes et la t\u00eate qui tombe mais de dos et en marchant.

On descend un escalier tout b\u00e9ton peint en rouge industriel mat. Je m\u2019avance sur la gauche dans un d\u00e9dale d\u2019\u00e9tag\u00e8res faites de bois de coffrage patin\u00e9, un plafonnier rabat la lumi\u00e8re de son ampoule intr\u00e9pide sur nos pas. Elle retient en lisi\u00e8re de son halo, les ombres profondes, un territoire. Le garage. Je cherche mon bo\u00eetier en accrochant mes yeux aux c\u00e2bles qui m\u2019int\u00e9ressent et en suivant leur chemin comme un furet.

Bingo !
Ha.

L\u2019homme semble content pour moi, je le regarde, il m\u2019intrigue. Et puis je suis attir\u00e9 par des objets familiers vraiment gros. Je l\u00e2che mon bo\u00eetier et je regarde tout autour.
Un compresseur de chantier, un poste \u00e0 souder avec des bouteilles \u00e9normes, masques, visi\u00e8res, une deux-chevaux capot ouvert et, \u00e0 l\u2019abandon, une remorque, une balance de ferme en bois, un \u00e9tabli en bois, un autre \u00e9tabli, encore un autre, tiroirs, vis, boulons, \u00e9crous, outils, serre-joints, joints, rondelles, objets fabriqu\u00e9s, outils fabriqu\u00e9s, et puis il y a tout le reste que la lumi\u00e8re de l\u2019ampoule ne me permet pas d\u2019atteindre, toute une population habite cet imaginaire d\u00e9localis\u00e9 au sous-sol.

Je le regarde.
Il me regarde.
Je me sens vu.

Il se tient debout, en appui sur ses jambes un peu \u00e9cart\u00e9es, le bassin un peu en avant, les mains proches l\u2019une de l\u2019autre, paume sur le devant des cuisses, sans bouger, passif, humble voire intimid\u00e9, la position sociale apprise de 37 ans d\u2019\u00e9ducation d\u00e9livr\u00e9e par des contrema\u00eetres successifs.
Il sourit, je l\u2019amuse. Il regarde d\u00e9filer mon sch\u00e9ma de pens\u00e9e et il attend qu\u2019un son sorte de ma bouche.
En fait, il n\u2019est ni passif ni intimid\u00e9 par un grad\u00e9, au contraire, il est apais\u00e9 et attentif, tout son corps est attentif. Pr\u00eat.<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n



Guillaume Gombert<\/strong>
Je suis graphiste, web designer de formation, travailleur ind\u00e9pendant. C’est un m\u00e9tier de solitaire pass\u00e9 la plupart du temps devant son \u00e9cran \u00e0 imaginer une r\u00e9ponse satisfaisante aux demandes de ses commanditaires, \u00e0 communiquer par mail, par transferts de fichiers ou au t\u00e9l\u00e9phone. Mon c\u0153ur de m\u00e9tier finalement et presque a contrario de ma formation digitale c\u2019est le livre, son design depuis sa conception jusqu’\u00e0 sa r\u00e9alisation. Les revenus de cette activit\u00e9 me sont insuffisants pour vivre. J\u2019ai donc une deuxi\u00e8me activit\u00e9 qui cette fois m\u2019emm\u00e8ne de l’autre c\u00f4t\u00e9 mon \u00e9cran d\u2019ordinateur, sur les r\u00e9seaux cuivre et maintenant fibre, l’infrastructure hightech des communications modernes qui achemine le signal internet.

Rien \u00e0 voir cependant, en tout cas pas directement, avec un Vid\u00e9odrome<\/em> de David Cronenberg ou un Tron<\/em> de Steven Lisberger et Bonnie MacBird. Je circule dehors, dans la rue, sur la route, dans les champs, entre les c\u00e2bles, sur les c\u00e2bles presque, et chez les abonn\u00e9s. Ce sont ces inattendus que je raconte.<\/p>\n\n\n\n


<\/p>\n\n\n\n

\n
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